Somos Job.
Un día perdemos quinientas yuntas de bueyes y quinientas asnas, y decimos: Desnudo salí del vientre de mi madre y desnudo tornaré allí. Y Dios nos responde amorosamente entregándonos mil yuntas de bueyes y mil asnas.
Otro día cae fuego de lo alto en nuestra hacienda abrasando siete mil ovejas, y decimos: El Señor me lo dio, el Señor me lo quitó. Y Dios nos responde amorosamente entregándonos catorce mil ovejas.
Otro día se apoderan de nuestros tres mil camellos, y decimos: ¡Bendito sea Dios! Y Dios nos responde amorosamente entregándonos seis mil camellos.
Hasta que un día viene el único mensajero que sobrevivió para darnos la noticia: un gran viento sacudió la casa de nuestro primogénito dejando muertos a nuestros siete hijos y a nuestras tres hijas. Estremecidos caemos al suelo y, con los puños y los ojos cerrados, balbucimos: Desnudo salí del vientre de mi madre y desnudo tornaré allí. El Señor me lo dio, el Señor me lo quitó. ¡Bendito sea Dios! Y Dios, una vez más, nos responde amorosamente entregándonos un hijo: un varón pequeño y bello, puro e indefenso, a quien amamos con el amor de sus diez hermanos muertos. Y damos gracias a Dios con todo nuestro corazón diciendo una y otra vez: Bendeciré al Señor en todo tiempo; que en todo tiempo esté en mis labios su alabanza.
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Pero un día llega la lepra. Y la monstruosa enfermedad no roza siquiera nuestro cuerpo, sino que, despiadada e implacable, se apodera de nuestro hijito. Toda palabra muere. Todo pensamiento mata.
Ante el dolor se alejan las falsas amistades dando lugar a los amigos de Job. Nuestros amigos, a diferencia de los veterotestamentarios, no callan durante siete días y siete noches al ver que nuestro dolor es grande, sino que inmediatamente buscan las palabras para consolarnos. O mejor dicho, repiten las palabras, dichas una y otra vez ante cualquier dificultad, con las que sinceramente quieren consolarnos, mas no parecen comprender lo que éstas significan ante el dolor. Es la Voluntad de Dios, dicen incesantemente, con la seguridad y la paz de quien tiene sus propios hijos sanos.
La lepra, dueña de nuestro hijo, comienza a cubrir nuestra alma y lacerados por la úlcera del dolor gritamos: ¡Perezca el día en que nací, y la noche que dijo: Ha sido concebido varón! ¿Por qué no morí en el seno de mi madre, ni expiré al salir de sus entrañas? ¿Por qué no morí antes del nacimiento de mi hijo si éste había de sufrir y morir? Apodérense las tinieblas de la noche en que mi padre me engendró, porque engendré un hijo que muere sin saber qué es la vida. Cúbrase de oscuridad el día en que nací, porque procreé un hijo que sufre sin saber qué es la alegría. Estoy sin tranquilidad, sin paz, sin descanso, se ha apoderado de mí la turbación. ¡Maldita la noche que fui concebido y maldito el día que fui dado a luz!
Nuestra mujer, con el niño en brazos, viperinamente nos susurra: Maldice a Dios, maldícelo; ¿acaso no es ésta su Voluntad? ¿Cuál es su respuesta amorosa? Tú gritas y Él calla; maldícelo, maldícelo. Maldícelo y muérete.
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Es la oscuridad de la hora nona.
La soledad del Getsemaní.
El silencio del Calvario.
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Como el leproso nos postramos suplicantes y decimos: Señor, si quieres, puedes limpiarme. Enternecido, extiende su mano y tocándonos dice: Quiero; sígueme y serás limpio.
Y en la oscuridad de nuestra hora nona, tenuemente comienza a brillar la Luz Crucificada: nuestro clamor es apenas un débil eco del Grito de Job, ¡Dios mío, Dios mío! ¿Por qué me has abandonado? La tierra tembló, los muertos resucitaron, el velo del templo se rasgó; mas Dios calló. Ante nuestro dolor Dios responde amorosamente con el terrible silencio que envuelve una sola Palabra: el Logos encarnado y desangrado por amor.
Y en la soledad de nuestro Getsemaní no hay ningún ángel del cielo para reconfortarnos, sino el mismísimo Rey de cielos y tierra ante Quien los serafines cubren su rostro. Él, que lleno de angustia bebió el Cáliz de la Voluntad Divina, nos ofrece a nosotros, sus indignos siervos, beber de la misma Copa Imperial.
Y en el silencio de nuestro Calvario escuchamos al Verbo, Rey de reyes coronado de espinas, que habiendo elegido reinar desde la Cruz, nos ofrece el inmerecido honor de subir a su Trono, dignidad jamás obsequiada a querubín alguno de los que rodean el trono celestial.
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Gólgota, Sagrario de la Locura Divina, donde el Amante es el Padre Silente y el Amado es el Hijo Sufriente; Gólgota, sólo en ti encuentra el dolor humano al Amor Divino, dos maderos unidos por la fe de donde brota la esperanza y el amor.
Somos Job y esperamos. Porque el Verdadero Job ha resucitado.
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